On dirait le son de la pluie, mais c'est le son des petits bonhommes qui tombent du ciel... Magritte n'était pas fou, il fixait ses délires.
Sur le pont d'Avignon. Le coup frappa l'enfant à la mâchoire. Il resta debout. Souriant. Le tireur: rien. Le fusil: aucun. Et il y avait cette aube et ce soir pleins des expectations les plus brillantes.S'il vous plait...Poétudes- Peter Ingestad, Sverige
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Sur le pont d'Avignon. Le coup frappa l'enfant à la mâchoire. Il resta debout. Souriant. Le tireur: rien. Le fusil: aucun. Et il y avait cette aube et ce soir pleins des expectations les plus brillantes.
S'il vous plait...
Poétudes
- Peter Ingestad, Sverige
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